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两人沉默地对视。 他半靠在床头，手依然僵在半空中，仿佛向虚空乞求。 昭昭的怒火像扎穿的气球迅速干瘪，心疼一点点涌上来，淹没了所有不甘和委屈，她垂下脑袋，认命一般，“阿屹，我对你没有办法了。” 病床窄小，他两条腿微微屈着，稍一动，就顶到床尾的铁架，发出轻微的嘎吱声。 容纳两个人，就更为拥挤。 陈修屹顺势靠过来，闭上眼，额角轻轻抵着她，手指拢住她颈后的头发，像是终于抓住了一点可以安心的东西。 昭昭不说话，只有眼泪流到他脸上，使他的心又咸又涩。 “姐，我不是故意要害你伤心。我…知道你怎样都会伤心，我是不想你担心更多，伤心更多。我怕你出意外。” “可是阿屹，我什么都不知道，我只能猜你过得好不好，有没有好好吃饭，有没有好好睡觉，你知不知道这种感觉有多痛苦？我好像永远在黑夜里等天亮，天好像永远都不会亮，好不容易亮了一秒钟又暗下来。” 比起死亡本身，更折磨人的，往往是那种无休无止、悬而未决的对死亡的想象。